Trabajar como un sueco

La alcaldesa de L'Hospitalet se ha mosqueado con una empresa de refrescos. Más concretamente, con la campaña publicitaria de un nuevo refresco. Que, mira, ni le doy la razón ni se la quito porque no acabo de entender demasiado bien el slógan.

Resulta que la empresa Orangina Schweppes acaba de sacar una bebida al mercado, a base de guaraná. Una nueva "energy drink", de esas tipo Red Bul que prometen que te metes un par de latas y no duermes en toda la noche y, además, luego te vas a tomar unos churros viendo como sale el sol en la playa.

La campaña de este refresco, que se llama "V" (que con ese nombre a mi me hace pensar en series de ciencia ficción con lagartos), ha consistido en llenar Barcelona y aledaños con unos carteles en los que se leía "Trabaja como un Sueco aunque seas de l'Hospitalet".

Parece que la alcaldesa ha llegado a la conclusión leyendo el slogan, de que el mensaje subyacente es que la gente de l'Hospitalet no trabaja. O, al menos, que no trabajan tanto como los suecos. Y que con esta nueva bebida energética incluso un tío de l'Hospitalet puede llegar a trabajar como un sueco. Lo que, visto así, me parece bastante ofensivo y casi racista, lo que me justifica el rebote de la alcaldesa. Que la señora también puede pensar "y por qué nosotros y no los de Badalona o Palau de Plegamans o los de la calle Entenza?".

Pero, la verdad, no veo tampoco que haya para tanto. Puede ser ofensivo pero, desde luego, no es publicidad porque, siendo de l'Hospitalet, quién demonios quiere trabajar como un sueco?

Vamos, yo no conozco a nadie de l'Hospitalet (ni de Badalona ni de Palau de Plegamans ni de la calle Entenza) que deseara convertirse en sueco. Para qué? Para ser más aburrido que un discurso de Rajoy? Para tener un sentido del humor similar a un bacalao seco? Para vivir 8 meses al año en casi perpetua oscuridad y frio y los otros cuatro vivir siendo aburrido y sin sentido del humor? Para ser tan imaginativo que al tornillo del cajón del armario de Ikea le llamas Sondennlinnekylenn?

Entonces, si partimos de la base de que nadie quiere ser sueco (creo que ni los mismos suecos, sino a ver por qué se vienen aquí de vacaciones y se comportan como si fuesen borrachos del barrio de La Mina, con todos mis respetos al barrio de La Mina), si partimos de esa base, digo, qué clase de publicidad estúpida era esa? Habría dado igual decir "Bebete una lata de esto y te volverás un muermo, tío!" o "Un poco de V y serás más aburrido que un lagarto congelado!".

Porque, a ver, alguien conoce alguna ventaja remarcable de los suecos sobre la gente de l'Hospitalet? Sí, bien, son rubios y guapos y no están en el paro pero, aparte de eso? Alguien considera que una cena con suecos será mucho más divertida que con gente de l'Hospitalet? O que irse de marcha en Suecia es el colmo de la alegría? Porque recordemos que es la publicidad de una bebida energética que, usualmente, suelen mezclarse con vodka en las noches que supones que serán largas. No es una medicina para rendir más en el curro o un tratamiento psiquiatrico para dejar de divertirse. Es una bebida para noches largas. Sí, en eso los suecos nos ganan. Sus noches son larguísimas. Pero, cojones, quien aguantaría una noche normal con un sueco como compañía? Y ya no hablemos de una noche de seis meses?

Entiendo el enfado de la alcaldesa. El anuncio es discriminatorio y ofensivo. Pero además es estúpido. Qué tio de l'Hospitalet, en su sano juicio, saldría de marcha como buen mediterraneo que es, pero pensando en que quiere trabajar como un sueco?

Venga, hombre, por Dios!

Por suerte para ellos, la empresa Orangina Schweppes ha reaccionado y ha empezado a retirar los anuncios. Y no creo que sea por las quejas de la alcaldesa. Es que alguien se habrá dado cuenta que con esa publicidad iban a vender tantas unidades de "V" como fiestas divertidas hay en Suecia.

El amigo extravagante

LLevo hoy el día un tanto asustado. Resulta que leo la prensa (lo que, en los tiempos que corren, es como aplicarse un cilicio para sufrir un poco más de lo que ya se sufre) y me entero que estoy de acuerdo en algo, aunque sea en lo único, con uno de los personajes más raros del planeta: Don José María Aznar.

Sí, Aznar, el tipo ese que se sacó la foto de las Azores muy orgulloso de las compañías (malas) que frecuentaba. El mismo que en visperas de elecciones hablaba catalán "en la intimidad" y luego atacaba todo lo que pasaba a este lado del Ebro. El mismo de las "dos vías de investigación" y el "ha sido ETA". El de las clases magistrales en inglés chapurreado o el castellano hablado con acento de Speedy Gonzalez borracho. Ese Aznar, sí.

Pues resulta que el hombre ha dado otra de sus clases magistrales en la Universidad de Columbia que, por cierto, si me preguntais, en vista de los oradores que acuden es una Universidad a la que nunca mandaría a un hijo mío, y esa clase magistral ha quedado grabada por una cámara. Que quizá el hombre ni sabía que estaba allí.

En esa clase magistral, el Presidente de Honor del Partido Popular ha criticado a los paises occidentales por los ataques a Libia y ha calificado a Gadafi como "amigo extravagante" de Occidente. Si sabrá él de extravagancias, oye.

El amigo Jose Mari ha recordado que Gadafi es una especie de chaquetero que en cuanto vió la que le podía caer encima en el 2003, decidió dejar de lado sus veleidades terroristas para pasarse completamente al lado Occidental, acabando con sus programas de armas nucleares y químicas y empezando a trabajar contra el terrorismo islamista. Una joya, vamos. Pero "nuestra" joya.

Pero la idea del buen amigo Jose Mari es simple (qué demonios, nunca ha sido un tipo muy profundo): si Occidente trata así a sus amigos, por muy extravagantes y dictatoriales que estos sean, qué clase de imagen están dando al mundo?

Por desgracia, y esto me da miedo, mucho miedo, estoy de acuerdo con Aznar. Hasta ahora quienes han caido en estas revueltas por la "libertad" arabes? Pues Ben Alí de Tunez y Hosny Mubarak de Egipto, dos dictadores tan dictadores como cualquier dictador, pero amigos de Occidente. Ahora está Gadafi, el "amigo extravagante", metido en una guerra civil con él por un lado, unos rebeldes que nadie sabe quien son por el otro, y la OTAN que bombardea todo lo que se mueve, sin saber muy bien quien recibe la hostia.

Mientras tanto, las protestas populares en Siria o en Irán, regímenes dictatoriales contrarios a Occidente, no han recibido el más mínimo apoyo ni de la OTAN, ni de Europa, ni de la ONU ni de nadie en absoluto. Así que Occidente da la sensación de pagarle a sus amigos "feos" con una bofetada en la cara, mientras que a sus enemigos igual de "feos" les ignora, no sea que se molesten.

Nuevamente, algo se me escapa. En Libia, el número dos de Al Qaeda, Eiman al Sawahiri, el amiguete de Bin Laden, ha instado a su gente y al pueblo libio a luchar contra Gadafi. Con lo que ahora resulta que la OTAN le está dando cobertura aerea a Al Qaeda, cosa bastante sorprendente para una mente simple como la mía. Y el mismo al Sawahiri ha ordenado a su gente en Egipto y en Tunez que luchen por instaurar un estado islámico en esos paises.

Así que, de pronto, con el apoyo de Occidente y de las bombas de la OTAN, podemos encontrarnos con que 3 dictadores esperpénticos pero amiguetes son substituidos por 3 nuevos dictadores, esperpénticos de seguro, pero que nos odiarán con celo fanático, a pesar de que nuestro dinero, presiones y bombas les habrán colocado en su sillón.

Lo entiende alguien? A qué viene este celo occidental por echar a los amigos "extravagantes" como sea, sin pensar en quien está detrás de esos movimientos? Que las cosas se le han escapado de las manos a los servicios secretos occidentales, cosa ya bastante habitual, es obvio. Que no tenían ni idea de lo que se estaba cociendo, está claro. Pero que la reacción ante la sorpresa inicial haya sido tan absurda como para llegar a bombardear a un "aliado", en defensa de una gente que huele a Al Qaeda a 100 millas, raya lo esperpéntico.

A ver si al final los extravagantes vamos a ser nosotros?

Como sea, seguiré teniendo un mal día. He descubierto que puedo estar de acuerdo con Aznar en al menos una cosa. Y eso no puede ser bueno.

Fin de carrera

Se supone que el sentido de cualquier carrera es terminarla. Y la mayoría de veces, sobre todo si eres tú quien corre, das gracias a los cielos cuando terminas.

Hoy he llegado a la meta de la Barcelona World Race virtual. O sea, a Barcelona. Eso quizá sea lo primero que molesta: salí de Barcelona hace tres meses, he dado toda la vuelta al mundo, y todo para que el premio fuese volver a Barcelona. Que una persona pragmática podría decir: "Pues coño, pa volver al mismo sitio, no haber salido".

Eso sorprende porque, al ser uno mismo de Barcelona, volver a ver el Hotel Vela, que además ya vi en el 3D cuando salí, aparte de que puedo verlo realmente cuando quiera, no es que sea el colmo del exótismo. Supongo que para australianos, ingleses, franceses, alemanes y resto de guiris varios que han competido, llegar a Barcelona de vuelta tiene un toque exótico. Yo, simplemente, me he imaginado a mi mismo llegando al puerto, amarrando el barco al muelle y luego cogiendo el Metro para irme a casa, con esa sensación de cansancio que uno siente después de un viaje largo. Las anécdotas del viaje y las fotos quedan para después. Cuando uno llega, solo quiere irse a casa y el viaje en Metro se hace larguísimo.

Lo segundo un poco frustrante es que se ha acabado. Y en esto creo hablar en nombre de todos los participantes: aunque hubo momentos en estos más de tres meses en que la cosa era muy pesada y que los tres días en el Mediterraneo de vuelta se han hecho inacabables, nos hemos divertido y sabe mal que haya terminado. Sabe mal no estar pendiente de los cambios de viento, sabe mal no devanarse los sesos mirando las previsiones metereológicas para planear una buena estrategia, sabe mal no volver a sentir el placer de tener un buen viento por la aleta y ver al barco volando en el 3D, sabe mal no volver a sentir la emoción de ganar puestos cuando se acierta o perderlos cuando te equivocas. Incluso sabe mal no volver a sufrir más los fallos del software, peores que tormentas o que ataques de ballenas enloquecidas.

Pero lo que más mal sabe es perder el contacto con toda la gente a la que se ha conocido, algunos en cierta profundidad, otros más superficialmente. Docenas de personas con las que se ha coincidido en ciertos momentos o en varios y se ha entablado una camaradería, pese a la competición. Sí, con varios queda el contacto por email o messenger y la promesa de futuras quedadas. Pero todos sabemos que ya no será lo mismo comerse unos calamares y tomarse una cerveza en el puerto, contando batallitas de como encaramos el Estrecho de Cook, que lo que fué estar ahí en ese momento cuando lo encarabamos y se definieron varias estrategias y todos sentimos la prisa por llegar antes.

Sabe mal. Si estas "Cartas de un perdedor" hubiesen empezado antes, habría podido contar anécdotas muy interesantes e historias muy jugosas. Ahora ya no tendrá gracia contarlas. Quizá en su momento tampoco. Porque como dicen los soldados cuando vuelven de una guerra, para entenderlo tienes que haber estado ahí.

Sabe mal. De hecho he terminado la carrera a las 22:39 y casi tres horas después aún no he cerrado el programa, aunque mi barco está anclado, inmovil e inutil, en el puerto de Barcelona. Y aunque ya me da igual en el fondo quienes se han colocado bien para coger un buen viento y quienes no, he seguido mirando a los otros barcos. Sabe mal porque cuesta desengancharse de esto.

Al final, al menos, hemos tenido una "sorpresa". Se nos ha dado un diploma como participantes. Un diploma bonito que, sí, pienso imprimir y colgar de la pared.

Mi barco, el Taxidermia, ha terminado en la posición 263, completando la carrera en 103 días, 8 horas, 34 minutos y 31 segundos. Lo que no está mal para una carrera que han empezado más de 45.000 personas y que acabarán seguro más de 15.000.

Sabe mal, pero no levantarse más a las seis de la mañana tendrá su gracia.

Desde mi casa, a 0 millas de Barcelona, en la posición final 263.

Sacerdotes y Sa-Cerdotes

El Padre Manel Pousa es un sacerdote andaluz que lleva más de 40 años ejerciendo su sacerdocio en Barcelona. El Pare Manel, como se le conoce en toda la ciudad y tal y como le conocen y admiran gente tan popular y poco dada a la Iglesia como Pepe Rubianes, Andreu Buenafuente o Joan Manel Serrat, entre muchos otros, ha dedicado esos años de sacerdocio a hacer exactamente lo que se supone que un sacerdote católico, seguidor de Jesucristo, debería hacer: ayudar a los más desfavorecidos.

Con ese afán absolutamente cristiano, pues cristiana debería ser la caridad y la ayuda al necesitado, el Pare Manel ha ayudado desde su fundación a proyectos de inserción de presos, a ayuda a la infancia necesitada en los barrios más marginales de Barcelona, a ayudas a familias con riesgo de marginación, a labores de educación y alfabetización. En suma, ayudando a los más desfavorecidos, a la gente marginada o en gravísimo riesgo de serlo.

Su labor le ha llevado a recibir la Creu de Sant Jordi de la Generalitat de Catalunya i la Medalla d'Honor de la Ciutat de Barcelona. Y, más importante que las medallas, el reconocimiento de miles de personas y el agradecimiento de muchos miles más, ayudados y posiblemente salvados por su obra.

El Pare Manel ha publicado ahora un libro con sus memorias. No lo ha escrito él, que me imagino que bastante liado irá el hombre, pero lo ha dictado. Y no se ha cortado un pelo y fiel a lo que también deberían ser virtudes cristianas como la honestidad y el amor a la verdad, ha confesado que, en un cierto momento, le dió dinero a una adolescente para que abortase en condiciones. Parece ser que el Padre ya sufrió una vez la situación de ver morir a casi una niña por un aborto mal practicado, y no quiso pasar por lo mismo de nuevo, así que pagó ese aborto y salvó la vida de la adolescente.

Pero el Arzobispo de Barcelona, el Cardenal LLuis Martinez Sistach, no ve en ello una vida salvada sino un aborto. Y por ello ha decidido poner en marcha un proceso de excomunión, sí, excomunión, como en la Edad Media, contra el Pare Manel. De nada vale una vida vivida según Jesucristo predicó. Aquí lo importante es defender lo que Roma, la Conferencia Episcopal y un montón de beatas secas, mojigatos de salón y fascistas de memoria azul consideran uno de los pilares de la Iglesia: el no al aborto. Pilares que se basan en lo que ellos consideran la defensa de la familia que, parece ser, es ya lo único que le importa a la Iglesia Romana.

De qué manera mezcla la Iglesia la defensa de la familia con el caso del Padre Roger Vangheluwe, ex-obispo de Brujas, es algo que se me escapa. Bueno, como se me escapan tantas cosas de la Iglesia Romana.

El buen padre Vangheluwe fué destituido de su cargo como Obispo por el mismo Papa de Roma (ese señor alemán vestido de blanco que recuerda a Hannibal Lecter), después de que el escándalo sobre su persona fuese tan grande que al Vaticano no le quedó más remedio que actuar en algo que llevaba años ocultando.

El buen padre belga está acusado de haber abusado durante más de 30 años de al menos una docena de menores, entre ellos su mismo sobrino. Y durante 30 años la Iglesia tapó los actos del buen padre como la comisión que ha investigado los hechos ha demostrado. Los tapó tanto, que el investigador jefe de la comisión ha terminado por dimitir, denunciando las presiones que ha recibido y la infranqueable "ley del silencio" que impera en la Santa Iglesia Católica Romana.

A causa de esta ley del silencio y a la prescripción de los delitos cometidos, el buen padre Vangheluwe no podrá ser juzgado en Belgica, pese a la presión popular. Y al enterarse de ello, la buena y Santa Iglesia ha decidido "castigarle" con un retiro forzoso en una hermosa abadía de Francia, en donde recibirá "tratamiento espiritual y psicológico".

"Dura Lex, sed Lex", decían los romanos, inventores de esto de la curia. Sí, señor. Retirado a un balneario, con psicólogo y confesor particulares. Hala, por malo malo.

Y mientras él se broncea en una jubilación dorada en un Monasterio francés, el Pare Manel puede verse excomulgado. Que, para un cura, es algo así como el despido sin indemnización ni derecho al paro.

O sea, para que nos enteremos. Abusa y viola de una docena de niños durante años y te jubilarás discretamente. Salva la vida de una adolescente y ayuda a miles de personas y te echarán con deshonor por la puerta de atrás.

Alguien ve la más mínima lógica?

Ah, espera! Todo es por aquello de la protección de la familia! Uno pagó un aborto en lugar de darle la extrema unción a madre e hijo, mientras que el otro demostró un intenso y profundo amor por su sobrino. Y por los niños en general. Ahora lo entiendo! Ah, Pare Manel, malo malo! Ahora entiendo la diferencia entre un sacerdote y un sa-cerdote!

Idiomas

Conozco bien el idioma español, porque lo hablo, escribo (como podeis ver) y leo casi como si fuera el mío. Y lo uso sin rencores aunque me fuese impuesto hace ya muchos años. Bueno, el Rey de España, que es un señor amable y bonachón que cobra una pasta gansa por no hacer nada más que aparentar que es amable y bonachón, hace tiempo dijo en uno de sus discursos campechanos que el español nunca fué impuesto por la fuerza. Mira, si no os quereis creer a los indios de America, me parece bien. Si no os quereis creer a mis vecinos, familiares o amigos, también me parece bien. Pero si preferis creer al Rey de España antes que a mi, por qué no estais leyendo su blog en lugar del mío? El idioma fué impuesto y si no, miraré de traer como testigo al niño de cinco años que fuí, que no hablaba español cuando entró en parvulos en la escuela, y que se llevaba una sarta de bofetadas cada vez que decía algo en catalán. O que descubrió con sorpresa que no se llamaba Jordi sino Jorge. Y, a los cinco años, que te cambién el nombre a base de hostias confunde bastante. Que a los cinco años uno no es un activista político, sino simplemente un niño de cinco años. Cosa obvia creo que para todos pero que, vete a saber por qué, no debía ser tan obvia para los educadores de entonces.

Dicho esto, más que nada para rectificar el discurso del amable y bonachón de Su Majestad, repito que uso el español sin rencores, que el idioma en sí tampoco tiene la culpa de como fué extendido. Y la prueba es que de mis dos blogs, este está en ese idioma. Digamos que es una especie de prueba de que la dicotomía en la que se me sumergió mantiene sus huellas. Vives familiarmente en un idioma que, en cuanto cruzas la puerta de casa resulta que no existe, pero de hecho te das cuenta de que sí que existe porque en cuanto dices algo en ese idioma inexistente acabas sangrando por la nariz. Y no es un tema de falta de plaquetas en la sangre sino el resultado de la leche que te mete el cura o el profesor más cercano. Que mis profesores me enseñaron por el mismo precio a hablar en español y a sangrar, aunque a los cinco años parece que sabía sangrar mejor que hablar español. Ahora, en este momento de mi vida, domino las dos cosas a la perfección, tanto el sangrado como el español y, gracias a los Cielos, no se ha producido en mi un efecto de Pavlov: no sangro automaticamente cuando hablo o escribo en catalán.

Aunque he de reconocer que a mi, como a mi generación, siempre nos ha quedado un poco el tic de medio agachar la cabeza cuando hablamos en nuestra lengua.

Ah, y pese a las hostias, sigo convencido que ni me llamo ni nunca me he llamado Jorge.

Acabando la carrera

Imagen de mi barco, el Taxidermia, navegando hacia Gibraltar.

El primer clasificado de la Barcelona World Race virtual ha llegado esta madrugada virtualmente a Barcelona. Por desgracia, al contrario que a los ganadores reales a los que se pudo ir a recibir al puerto, a Atlog, el ganador virtual de esta carrera (que se llevará de premio una vuelta al mundo para dos personas, y esta no es virtual) no hemos podido ir a recibirle pero sí que ha sido muy felicitado dentro del juego.

Es un poco triste ver al segundo, Herve014, acercarse renqueante al puerto en segunda posición después de haber sido el primero durante muchísimas millas.  Pero así son las cosas, y en esta carrera de más de 45.000 participantes de los que no creo que acabemos más de 10.000, terminar ya es un premio.

Van mis más sinceras felicitaciones para el primero, para los tres que están a punto de llegar y para toda la flota por el trabajo hecho y la excelente compañía y competitividad.

Y mientras el primero descansa virtualmente en Barcelona y los 9 siguientes surcan el Mediterraneo en medio de una calma atroz, yo sigo acercándome a Gibraltar con vientos bastante patéticos pero en muy buena posición. Salí el 16.000, dos días más tarde que la mayoría, y ahora estoy el 316. Y en medio de estos vientos penosos que se volverán peores cerca del estrecho, nos andamos peleando deportivamente los más o menos 400 que formamos el pelotón de cabeza, luchando por ganar unos pocos puestos y no perder lo ganado en una mala bordada.

Los piques siguen, pero ya se nota el cansancio. Y es que no es lo mismo, después de estos tres meses intensos, tener que cruzar Gibraltar y luego remontar un Mediterraneo en calma, que cruzar el Estrecho de Cook, pelearse con un temporal cerca del Cabo de Buena Esperanza o pillar dos huracanes en el Pacífico o cerca de Hornos. El Mediterraneo y sus calmas, ahora saben a poco.

Pero ahí seguimos, hasta que veamos el Hotel Vela otra vez, con al barco encarado al revés de como salimos.

Y con previsiones de futuro, que ya hay muchas quedadas prometidas en el puerto de Barcelona para conocernos, tomar unas cervezas al sol y salir al mar de verdad.

Desde el Taxidermia, en la posición 316, a 225 millas de Gibraltar y a unas 680 de Barcelona.

Misterios del Universo (II)

Obama acaba de salvar a la Administración Pública de Estados Unidos, mediante un pacto con los republicanos que traerá recortes inmensos. Es curioso como, a la hora de hacer recortes que inciden directamente en el trabajo de algunos, todos acaban poniéndose de acuerdo.

Pero el misterio subyacente a todo esto es que si no llega a ser por ese pacto, la Administración americana se habría quedado sin dinero y, simple y llanamente, habría tenido que cerrar. Enviar a los funcionarios a casa sin sueldo, para ahorrar. Que, como siempre, son los trabajadores los que se acaban yendo sin sueldo, como no. Que a los políticos ya sabemos que el sueldo o las prebendas no se las tocas. Excepto escasas pero muy honradas excepciones (los Eurodiputados catalanes, por ejemplo, que fueron los únicos a votar a favor del recorte de regalías).

Mi pregunta es: puede de verdad una Adminisración Pública cerrar? Así de fácil, como la tienda en crisis de la esquina que cierra porque no hace dinero? La Administración cierra, los funcionarios se van a casa y no pasa nada?

Porque el gran misterio es: si puede cerrar y no pasa nada, para qué cojones queremos una Administración Pública? Siempre se nos había dicho que el estado cuida de sus ciudadanos a través de la Administración, que es quien nos separa de la anarquía. Pero ahora resulta que si falta el dinero se pueden cerrar las ventanillas y no pasa nada?

No suena todo esto a tremendo absurdo cósmico?

Y sigo pensando: si les subes los impuestos a los ricos y a las grandes multinacionales, si les das una colleja a los bancos, que ahora viven de prestamos del Estado (sí, ese Estado que financiamos nosotros), incluso si les tocas el bolsillo a los super clubs de fútbol, no acabariamos antes o, al menos, al mismo tiempo, que si las medidas siempre consisten en lo mismo: enviar a gente a casa sin sueldo?

Y decir las cosas así es populismo o el populismo es decir que dado que hay crisis, tengo que quitaros los derechos y los trabajos, queridos míos?

Y, sobre todo, el gran misterio se mantiene: si se puede cerrar la Administración por falta de pago y parece ser que con eso no volveremos a las cavernas, estamos seguros de que necesitamos tanta Administración y, sobre todo, de que la Administración está bien administrada?

Misterios del Universo (I)

Una pregunta que debemos hacernos todos: si la nueva Coca Cola Zero sabe exactamente igual que la otra Coca Cola, como sabemos qué clase de Coca estamos bebiendo?

O sea que yo pido una lata de Coca Cola normal y quizá, solo quizá, un tio en la planta embotelladora tuvo el día tonto y la llenó con Zero. Y COMO SABEN IGUAL NI ME ENTERO!!!

Que digo yo, si saben igual por qué hay dos? Porque una no lleva azucar? O sea que el azucar no le cambia el sabor en cuyo caso, por qué le ponen azucar??? Es que la Coca Cola tiene un trato con los dentistas y los dietistas y quieren crear gordos llenos de caries?

Porque si saben igual, toda esa gente que quieren tener un cuerpo Danone y beben la Zero porque un buen cuerpo es más "fashion", como saben que no les están engañando y en lugar de Zero les están dando Coca Cola normal, llena de azucares de todas clases?

Ja!

Ya no podemos fiarnos de nada!

Y ahora os preguntareis: este tio está enfermo, le falta un tornillo o qué diablos le pasa, que piensa en cosas como esta?

Pues, simplemente, alguien tiene que pensar en las cosas importantes! Que para tonterías como la política ya están los políticos!

89 o 68?

No, no es una pregunta aritmética. Ni una respuesta alternativa a la famosa pregunta de "Cual es el sentido de la vida, el Universo y todo lo demás?", de las series de libros de Douglas Adams. Pregunta cuya respuesta, según el superordenador más gande construido jamás, resulta que es "42".

Mi pregunta es más simple. En estos momentos en que cada día está más y más claro que lo que antes se llamaba Capitalismo (palabra que ya sonaba mal per se), se está transformando en "opresión", cual debería ser la respuesta de la gente: un nuevo Mayo del 68 o una Revolución del 89?

O, preguntado de otra manera, se debería salir a la calle y alzar barricadas para, de una vez, dar a entender que la gente está llegando a su límite, o directamente deberiamos tomar las diferentes Bastillas y empezar a inaugurar guillotinas en las principales plazas?

Protestar para que se sepa que no se está de acuerdo y se intentan cambiar las cosas o asumir que las protestas jamás llegarán a nada y, directamente, decidirse por quemar todo lo que forma parte de este caduco y corrupto "Ancient Regime" y empezar de nuevo?

Dos interesantes posibilidades pero que, me temo, quedan incluidas las dos dentro de la más absoluta ciencia-ficción. Mucho me temo que hay tal marasmo social, tanto miedo al cambio, tal falta de ganas e interés por mejorar, que ni tendremos 68 ni tendremos 89. Mucho me temo que la gente solo aspira a 426. Que son los Euros que se pagan por ayuda familiar a los parados que hayan agotado su prestación y cumplan requisitos draconianos.

Es una lástima pero esto que viene no es tan solo el fin del estado del bienestar. Es también el fin de la dignidad de toda una sociedad.

Volar en turista

Pues eso, qué voy a descubrir que no se haya descubierto ya. Y qué voy a decir que no se haya dicho ya o, al menos, se haya pensado.

Los Eurodiputados quieren seguir volando en Business, sin que les importe el paro, los rescates financieros, la gente que pierde sus hogares por deudas, el miedo de muchos a perder el trabajo o a cómo afrontarán los pagos el mes que viene.

Mientras a todos se nos dice que hay que apretarse el cinturón, los Eurodiputados caraduras quieren seguir abrochándose sus cinturones para el despegue en primera clase. Con película, copita de cava y un buen espacio para estirar las piernas.

Será que necesitan el espacio para que les quepan los cojones. Porque manda cojones.

Mientras a los de abajo (y cada vez más gente es de los de abajo) nos quitan el estado del bienestar, ellos quieren seguir estando bien.

Y yo me pregunto: cuanto tiempo vamos a seguir tragando?

Por cierto, para votar en contra de esta medida se han presentado TODOS. Pero en la sesión en la que se decidía la política de seguridad nuclear en Europa, sólo una tercera parte se ha presentado a su trabajo. Los demás supongo que debían de estar volando en business.

Motivo de reflexión

Un servidor aún no es muy ducho en temas de blogs, así que hay cosas que todavía no entiendo y, qué carajo, ante la infinidad del cosmos y sus eventos desconocidos, tampoco es que me quite el sueño no ser un experto. Hay demasiadas maravillas ante las que sorprenderse como para dedicarme única y exclusivamente a una sola.

Y no podriamos decir que la especialización en Blogs sea una de las maravillas del universo. Que uno ya es bastante loser como para, además, ser un loser que solo sabe de blogs.

Por lo tanto mi desconocimiento de temas blogueros no me marea demasiado, como tampoco me marea mi falta de fluidez en la Teoría de Cuerdas o la Nanotecnología y eso, al menos, suena más imponente que un blog.

Pero los misterios siempre me han fascinado.

Y el que me tiene interesado ahora es: de donde han salido las 57 personas que han visitado mi blog, provenientes de España, Estados Unidos y Alemania? Por qué 57? Cómo me han encontrado? Y, sobre todo, por qué me visitan pero no dicen ni media palabra?

La Teoría de las Cuerdas es interesante, pero me sobrepasa. Pero estas 57 visitas casi me sorprenden aún más.

La vuelta al mundo sin moverte de tu silla.

Hoy incumpliré mis propositos y no me dedicaré a destruir algo. Hoy hablaré de un entretenimiento inocente pero intenso pese a su simplicidad que lleva ya tres meses quitandole el sueño, literalmente, a varios miles de personas.

La regata virtual Barcelona World Race.

La BWR es una regata real, una vuelta al mundo a vela sin escalas de más de 25.000 millas, con 14 barcos participantes en lo que se considera la regata más dura del planeta. Los barcos son veleros IMOCA Open 60, unos monocascos de una máximo de 60 pies de eslora. Unos bicharracos muy rápidos.

Al mismo tiempo que se disputa esta regata real, la organización de la BWR ha dispuesto un juego online en el que se puede participar en la carrera con un simulador de un IMOCA 60, usando las mismas condiciones metereológicas con las que se enfrentan los participantes reales.

O sea, un juego online en tiempo real de una duración de cerca de 3 meses que te obliga a estar pendiente las 24 horas del día de tu velero simulado y a hacer cosas tan raras como levantarse cada día un poco antes de las seis de la mañana para negociar con el cambio de vientos.

Suena frikie, verdad? Pues la última vez que miré las cifras estabamos inscritos más de 46.000 jugadores, una cifra nada despreciable, la verdad. Y sí, muchos de ellos se inscribieron y abandonaron, pero puedo aseguraros que al menos 15.000 siguen en la brecha hoy en día, ya tres meses después de haber empezado. Y aunque el sillón de casa no es en nada parecido a la dureza de navegar realmente alrededor del mundo, cada una de esas personas tienen un mérito asombroso de seguir ahí, a pesar de las cuatro actualizaciones metereológicas diarias (una a las seis de la mañana) y a las 24 horas de estar pendiente cada día de leves cambios de rumbo y viento.

Y a los errores de software. Muchos. Muchísimos. Que hicieron perder posiciones a mucha gente, destruyeron estrategias, enviaron a los primeros al final y a los últimos delante. Errores que llevaron a algunos a protestar, gritar, patalear. Incluso a abandonar. Pero que otros nos tomamos como las sorpresas del mar, como accidentes inevitables que pueden suceder en una regata real.

Y ahora que los dos primeros de la regata real ya han llegado a Barcelona de vuelta, y a los primeros de la regata virtual les quedan menos de 5 días para llegar, he querido escribir este homenaje a todos aquellos que se han pasado 3 meses navegando virtualmente alrededor del mundo y con los que he compartido momentos divertidos, piques gloriosos, instantes decepcionantes.

A todos los que han sufrido cambios metereológicos inexplicables, calmas que han durado eternidades navegando a cinco nudos, tempestades monstruosas que nos catapultaban a 18-19 nudos y que, si no estabas atento, convertían tu vela en harapos.

A todos los que se han pasado 3 meses levantandose a las 6 de la mañana para poner un rizo, cambiar una vela o modificar el rumbo un par de grados.

A todos los que han gritado de desesperación al conectarse media hora tarde y han visto que un huracán inesperado les arrancaba la vela.

A todos los que han sufrido los errores del piloto automático y se han encontrado navegando con rumbo totalmente opuesto al deseado.

A todos los que se despertaron a horas intempestivas de la mañana para ver su barco cruzar Buena Esperanza, Cook o Hornos o, simplemente, asegurarse que esa tormenta que llegaba a la 4:15 AM no les destrozaba la vela o los sacaba de rumbo.

Incluso a aquellos 15, 20 o 25.000 que han abandonado y cuyos barcos, desarbolados y tristes, llenan las costas de Brasil y casi bloquean los estrechos de Gibraltar y de Cook.

A todos ellos, con los que he compartido calmas, tempestades, días inacabables orzando o maravillosas horas con el viento por la aleta y el Spin hinchado al máximo. A todos ellos, mi saludo y mi homenaje.

Y advertirles que aún nos queda una semana, al menos, y las cosas aún pueden dar muchas sorpresas.

A bordo del Taxidermia, en la posición 457, a unas 1700 millas de Barcelona.

El enano gruñón

Después de haber leido las dos primeras entradas, puede dar la sensación de que este Blog va a tratar de mi mismo y de mis penas. Y mira, si tengo ganas de ello, de ello tratará, que un Blog debería de ser como un diario con la única diferencia de que no lo metes en un cajón cerrado con llave para que nadie lo lea sino que, en un concepto muy kamikaze de la teoría de la confesión, uno lo deja abierto y en medio de una estación de Metro. Para que se lo lea todo Dios que pase.

Pero a pesar de que a veces vaya a tratarlo como un diario para sacar mis propios temas, ya que el concepto básico de Blog es dejarlo abierto a la mirada de cualquiera que sea tan loco o esté tan aburrido como para leerlo, he de pensar más allá e imaginarme esto como algo que va a ser leido por otros. Y esos otros, a no ser que sean unos frikies de los de vivir perpetuamente en el sotano de su casa navegando por Internet, no dedicarán demasiado tiempo a la lectura de un Blog lleno de las penas interiores de alguien a quien no conocen. Así que, repito, he de pensar más allá.

"Think big", dicen los americanos como muestra de que ellos siempre van más allá. "Think big", te dicen, y de un garage te fundan Apple. "Think Big", te dicen, y te bombardean Bagdad.

Así que pensaré en grande y no me dedicaré a la pequeña, intima y reducida tarea de contar mis penas. Sino que me dedicaré a la pequeña, intima y reducida tarea de meterme con todo lo que pueda y de ser tan crítico con todo como me sea posible. Crítico, ácido, cínico, sarcástico. Hmmm... esdrújulo. Vamos, un jodón.

Una especie del enano gruñón de la Blancanieves de Disney, ese tipo que tenía una fortuna en oro y diamantes sacados de una mina, vivía con sus colegas en una casa apacible en el bosque, tenía a una Princesa como criada pero se la pasaba quejándose. Oye, que qué demonios, que si sacas oro y diamantes de una mina como forma de vida tampoco veo yo el motivo para quejarse tanto. Que si le molestaban los colegas haberse hecho un bungalow privado.

Así que este Blog de un perdedor será también el Blog de un gruñón. Y es que ambas cosas no están demasiado alejadas la una de la otra. Que ser un perdedor te amarga el caracter.

Y que ahora, pensándolo bien, quizá el enano gruñón también era un perdedor y eso le dejó el caracter hecho unos zorros.

Tendré que investigarlo más.

El por qué de las cosas.

Para los más ancianos, (y sí, he dicho ancianos), este título les recordará un album de cromos que Bimbo (sí, he dicho Bimbo) lanzó hace unos cuarenta años (sí, he dicho cuarenta, a qué da miedo?).

Pero este articulo/entrada/blogueo no va a tratar de ese añejo albúm sino de los motivos que me han llevado a titular este blog de una forma tan poco original como "Cartas de un perdedor".

A ver, tampoco os voy a contar mis penas. Contar las penas es mala cosa para hacer amigos y muy mala cosa para mantener la atención de una audiencia. En una conversación normal, cara a cara, probad a contar vuestras penas. Vereis un cambio progresivo en el rostro de vuestro interlocutor, que irá cambiando de "fingido interés" a "joder que es largo esto" para terminar en "Por Dios que me llame alguien al movil!".

O, cosa también muy posible, vereis como al cabo de muy poco vuestro interlocutor empezará a simpatizar con vosotros por el sistema de decir que a él le pasó lo mismo pero peor. Y más veces. Con lo cual acabareis escuchando sus penas en lugar de poder contar las vuestras. Lo que, permitidme que os diga, es el colmo del loser.

No creo que sea muy necesario ni útil contaros ahora de pronto todas mis penas. Ni las cosas que me han pasado. Ni como mi vida ha ido cayendo en picado. Bueno, entendamonos, tampoco en picado, que no estaba yo tan arriba como para poder hacer un picado en condiciones. Que incluso para caer bien hay que tener un cierto nivel y, sobretodo, una cierta gracia.

Sólo os quiero contar por qué he elegido un adjetivo tan sonoro como "perdedor" para el título y un anglicismo tan triste como "loser" para mi firma. Que me han dicho que los mejores Blogs son los que informan, así que al menos informaré de algo. Aunque creo que la calidad de la información es directamente proporcional a su utilidad, así que creo que esto tampoco podría inscribirse en la categoría de "cosas útiles". Pero bueno, qué demonios.

Pues resulta que hace ya algunos años, mi pareja decidió dejarme por otro. Sí, qué demonios os esperabais leer en un Blog que se llama "Cartas de un perdedor"? Anécdotas del día que me dieron un Oscar? Pues va a ser que no. No me han dado un Oscar y mi pareja me dejó por otro. Lo cual, según me he ido enterando, tampoco es el colmo de la originalidad.

Pues resulta que, como no, la separación no fué fácil. Dos no discuten si uno no quiere pero si los dos quieren, agarrate que se va a liar. Y aunque todo el mundo sea muy civilizado se van a oir cosas muy feas. Y si alguno no es demasiado civilizado, se van a oir cosas peores.

Para contaros ahora todo lo que escuché tendría que escribir otro Blog entero o una novela larga, que podriamos titular "Cosas horribles que nunca querrías escuchar dichas en tu cara" o, para simplificar "Ah, eso también?". Quizá algún día lo intente en una entrada/artículo/blogueo. Pero, oye, me da pereza escribir tanto y tanto.

Así que resumiré todo aquello, aunque en el almacén de los recuerdos (Sección "Malos Recuerdos"; Apartado "Recuerdos a olvidar") alguna de aquellas cosas sigue tan viva como si la hubiese escuchado ayer. Creo que es un error en mi memoria selectiva. O un punto masoquista en mi procesamiento de recuerdos. Pero por vivos que sigan, lo resumiré en una sola frase.

"Me voy porque no quiero ser una loser como tú".

Yeah. Suena bien, no? Suena a Sitcom americana, estilo Friends o algo así. Una de esas frases que quedan remachadas por un largo y sentido "oooooh" del mismo público que pone las risas a esas series. Pero en una comedia de televisión luego sigue un chiste que devuelve la normalidad al capítulo. Aquí solo siguió una frase para remachar la anterior: "Y si sigo contigo eso es lo que seré, una loser".

No hubo chiste final para el capítulo. Tendría que haberle protestado a los guionistas pero, oye, no hubo forma de encontrarles. Solo hubieron más frases como esa, algunas mucho peores. Qué demonio, la mayoría mucho peores. Pero esa, mira tú, es una de las que más se me quedaron.

Aunque, lo reconozco, mi fallida memoria selectiva masoquista recuerda todas las demás. Si hay alguna que no recuerdo porque mi memoria ha decidido eliminarla para mantener mi salud mental, Dios no quiera que sea recordada algún día por alguna de mis neuronas, porque si las que mi psique no ha decidido olvidar son como son, a saber como fueron las que he borrado inconscientemente.

Demonios, es que solo de pensar que pueden haber de peores ya me da escalofríos. Porque peor que lo de "medio-hombre" seguro que no hay, no? Ooops, espera, que hoy no tocaba hablar de esa.

En resumen, ya que un día me vi reducido a la categoría de "loser" por alguien en quien confiaba he pensado que esa palabra puede considerarse un grado y casi casi exhibirlo con orgullo.

Así que, con orgullo escribo mis cartas de perdedor y con orgullo firmo como "loser".

Y ahora ya he cumplido con la gran premisa del Blogger: informar.

Aunque sigo pensando que quizá no es a esto a lo que se refieren.

Recién caido

Pues eso, que acabo de caer aquí. No se puede decir que sea muy original, la verdad, porque mira que hace años que existen Blogs y a mi me da por entrar ahora pero, oye, mira, que si esto es el Diario de un Perdedor y firmo como Loser tampoco vais a esperar que yo sea uno de esos que están a la última, que marca tendencias, que abre caminos y que está a la vanguardia de las nuevas tecnologías.

Que uno no es un loser porque sí y eso se gana a pulso, demonios.

Y pasar de perdedor a fracasado o de fracasado a perdedor, no se logra de un día para otro y, desde luego, no se logra estando a la última. Se consigue llegando siempre tarde a todo.

Lo que significa que: cuidado señores de Blogger! Si las cosas van como siempre no es que nadie vaya a leerse este blog, que eso pasará, sino que además cerrarán Blogger por cualquier razón aleatoria y sorprendente. Qué, repito, uno no es un perdedor porque sí, sino que se lo gana a pulso.

Y ahora que he conseguido, en una pocas palabras, amargaros el día con tanta referencia al fracaso, quizá os esteis preguntando que a santo de qué me viene este convencimiento de mi propio fracaso y a que me refiero.

Ja! Claro, como si explicarlo fuese tan fácil, no. O como si fuese tan agradable sentarse aquí y empezar a contaros todas mis penas. O, mejor aún, como si fuesen a importarle a nadie mis penas y fracasos.

O quizá sí, que las penas de otros a veces son nuestras alegrías, porque nos hacen darnos cuenta de que si hay otros más desgraciados que nosotros, es que tampoco vamos tan mal.

Espera, Un momento. Que si esto fuese así yo sería la alegría de los demás. Lo que significaría que sería útil al menos en una cosa! Y eso me quitaría la categoría de inútil total que ahora tengo. Joder. Ya te cagas, no? Ni eso me iba a quedar! Interesante dilema. Si siendo un absoluto inutil me vuelvo útil, eso elimina mi categoría de absoluto inútil y, por lo tanto dejo de ser útil con lo que vuelvo a ....

Dejemoslo. Yo ya me he mareado al pensarlo.

Y para empezar ya he escrito demasiado. Total, para que no lo lea nadie. Es como escupir contra el viento. Simil muy interesante si lo probais alguna vez. Los resultados son claros.